Безрадостно это - возвращаться туда, откуда ушел.
читать дальшеЯ выросла, а город постарел. Даже не так - город стал дряхлым. Румяна новых высотных башен, по-модному отделанными стеклом, и точечных башен современных домов, выстроенных в заграничных стилях - этот вот в испанском, этот - в средиземноморском - не могут скрыть осыпающихся стен брежневок и хрущевок, вздыбившийся асфальт тротуаров, намедни отметившего 40-летие, да с тех пор ни разу не видевшего ремонта. Даже небольшой дождь заставляет превращаться улицы в стремительные мутные реки, площадь перед вокзалом - в широкое озеро. Сливы не работают, и дела до того никому нет... Зато уже почти Европа. Южные вечера с быстрыми сумерками сменяются ранней густой ночной темнотой, освещаемой по большей частью витринами бутиков и фарами проезжающих машин. Редкие-редкие фонари и обманчивый лунный свет маскируют выбоины и промоины, так и идешь на ощупь. Исчезли мини-базарчики на остановках - там всегда продавали цветы. И в цветочных магазинах - пустовато. Нету цветов... На тротуарах - мусор, опавшие сухие листья - а когда-то город был таким ухоженным и чистым, зеленым, веселым, уютным! "Мой белый город, ты цветок из камня, омытый теплым солнечным дождем". Грустно это. И только запах, неповторимый, только ему одному присущий запах летнего вечера, свежий, цветочный, легкий, возвращает меня в детство.